Gerade eben noch lag er da, mein junger Golden Retriever, und ließ die Frühlingssonne in sein goldenes Fell scheinen. Sein Atem war tief und friedlich. Mein Herz war so voll, so leicht, dass ich dachte, es könnte zerfließen vor Freude.

Und genau in diesem Moment flüsterte mir die uralte Weisheit zu: Auch das geht vorbei.

Ein Satz mit zwei Gesichtern

Es ist ein merkwürdiger Satz.

In der Höhe des Glücks mahnt er zur Demut. In der Tiefe des Schmerzes spendet er Trost.

Die Wendung taucht in vielen Kulturkreisen auf – in östlicher Weisheitsliteratur, in jüdischen Überlieferungen, bei Abraham Lincoln, der sie in einer Rede von 1859 erwähnte. Wer sie zuerst sagte, ist ungewiss. Dass sie immer wieder gefunden wird, sagt vielleicht mehr als eine eindeutige Herkunft je könnte.

Menschen, die tief fühlen – die mit der Intensität leben, die Hochsensibilität mit sich bringt – kennen beide Seiten dieses Satzes besonders gut. Die Freude, die fast wehtut. Und der Schmerz, der sich anfühlt, als würde er nie enden.

Ein Abschied, der ein Loch hinterließ

Vor mir lag nicht nur der schlafende Hund. Vor mir lag auch die Erinnerung.

An meinen vorigen Begleiter, der zehn Jahre lang mein Schatten war, mein Lehrmeister in bedingungsloser Liebe. Als er ging, riss er ein Loch in mein Leben, das so tief und dunkel schien, dass ich glaubte, die Sonne würde es nie wieder ausfüllen können. Die Trauer war ein physischer Schmerz, ein steinernes Gewicht auf der Brust.

Und auch zu ihm, in den tiefsten Nächten, flüsterte ich durch Tränen: Auch das geht vorbei.

Es stimmte. Irgendwann. Die Trauer veränderte sich. Sie wurde nicht kleiner – sie wurde anders. Weniger Gewicht, mehr Tiefe. Weniger Schmerz, mehr Dankbarkeit.

Das ist es, was der Satz wirklich bedeutet: nicht dass Gefühle verschwinden, sondern dass sie sich verwandeln. Er verspricht keine Auslöschung. Er verspricht Wandel. Und Wandel ist erträglich, selbst wenn er sich im Moment wie das Gegenteil anfühlt.

Was dabei hilft, beschreibe ich im Beitrag über den Unterschied zwischen Gleichgültigkeit und Gleichmut – denn wer trauert und trotzdem präsent bleibt, übt genau das: nicht abzustumpfen, sondern verwurzelt zu bleiben, während alles sich bewegt.

Was Tierkommunikation mit Vergänglichkeit zu tun hat

Was aber geschieht mit der Liebe, wenn der Körper, der sie getragen hat, vergeht?

Hier führt mich der Gedanke in den Bereich, der meine eigentliche Praxis ist: Tierkommunikation.

“Vorbei gehen” bedeutet nicht “verschwinden”. Das ist das Herzstück meiner Erfahrung.

Der körperliche Abschied von meinem alten Hund war endgültig. Aber der Dialog mit ihm war es nicht – so erlebe ich es. Durch die stille, meditative Praxis der Tierkommunikation, das Einstimmen auf das, was über das Körperliche hinausgeht, durfte ich erfahren, dass unsere Verbindung nicht von seinem Atem abhing. Ich konnte seine Präsenz anders spüren: als warmes, vertrautes Pulsieren, als plötzlich auftauchende Erinnerung im Duft des Waldes, den wir so oft durchstreift hatten.

Das ist keine Heilaussage. Es ist meine persönliche Erfahrung – und die vieler Menschen, die ich in Trauerprozessen begleitet habe. Was dabei passiert, lässt sich nicht beweisen. Aber es lässt sich erleben.

Eine stille Übung für den Abschied

Wenn du einen Abschied trägst – den eines Tieres, eines Menschen, einer Phase des Lebens – gibt es eine einfache Praxis, die ich immer wieder empfehle.

Finde fünf Minuten Stille. Lege die Hände auf dein Herz. Atme dreimal bewusst ein und aus.

Dann ruf innerlich den Namen auf, der fehlt. Nicht mit Forderung, nicht mit Frage. Einfach: Ich denke an dich. Ich bin dankbar für das, was war.

Und warte. Nicht auf ein Zeichen. Auf das, was in dir aufsteigt – ein Bild, ein Gefühl, eine Wärme oder eine Leere, die selbst etwas sagt.

Metta-Praxis – das Schicken liebender Güte ohne Erwartung einer Antwort – funktioniert mit Lebenden wie mit Verstorbenen. Die Richtung der Liebe ist entscheidend. Nicht ihr Ziel.

Zwei Hunde, eine Lektion

Der junge Hund an meiner Seite ist kein Ersatz für den, der ging.

Er ist ein neues, strahlendes Kapitel. Und in meiner Erfahrung hat die Tiefe der Liebe zu meinem alten Begleiter den Raum dafür erst weit und still gemacht. Beide Hunde lehren mich dieselbe Lektion in zwei verschiedenen Dialekten der Liebe.

Alles im äußeren Leben ist im Fluss. Auch das geht vorbei.

Aber das Wesentliche – die resonante, seelische Verbindung – die bleibt. Sie verwandelt sich nur.

Das gilt für Hunde. Für Menschen. Für Phasen des Lebens, die sich nicht festhalten lassen. Für Glück, das man nicht erzwingen kann. Für Schmerz, dem man nicht entkommen kann.

Welche Erfahrung hast du damit gemacht, dass eine tiefe Bindung zu einem Tier oder einem Menschen über den physischen Abschied hinaus weiterwirkt?